Aqui, de onde eu moro, eu vejo o pôr do sol quase todos os dias. São coisas daqui. Coisas que eu sempre associo a aqui. O pôr do sol laranja, amarelo, vermelho sangue, um pôr do sol subtropical, de mata de Araucária.

No horizonte, curvado de montanhas, a cidade se perde. É interrompida por campos e matas que lá longe criam outras linhas sobre as linhas da terra. Parece uma mulher (Vaca Profana) cheia de curvas, terra fértil e muito adorada. Se eu olhar para trás não vejo nada. Apenas o fim de uma rua sem saída. Se olhar para os lados mais morros e um pequeno trecho da área central da cidade, coberta com vegetações cinzas, características dos grandes centros urbanos modernos, árvores de concreto, vidro e aço, com pastilhas, pinturas e elevadores metálicos.

Quando eu piso na floresta acinzentada, com suas calçadas de blocos de cimento, asfaltos e postes gigantescos, eu sempre penso: “sim, eu sou uma parte deste lugar”. Não fico sempre com isto na cabeça, outras vezes repenso e digo: “não, esse lugar não me representa!”. E no fundo da minha existência eu sei que sou todos os cantos, todos os bancos das praças, as árvores dos parques e os sorrisos das pessoas daqui. Não posso pensar como todos pensam, ou agir da maneira que todos agem, mais isso é normal, não sou manada.

Eu gosto de sair da biblioteca pública, na rua Ver. Romeu Lauro Werlang – com seus 25 mil livros – e saber que tem um café colonial na outra esquina, que me cobra oito reais para tomar um expresso e encher meu prato com salgados, enquanto tento ter ideias para o meu próximo e vindouro livro. Gosto de saber que tem missas na quarta feira, na igreja central, com formato de cruz, pintada de amarela ao lado da Torre da Matriz. E gosto mais ainda de saber, que no fim do ano terão fogos de artifício que explodirão no céu, sobre minha cabeça, vindos do Cristo Redentor – no Morro do Calvário – e iluminando minha rua, como se aquele fosse um espetáculo particular de agradecimento pelos dias do ano.

O lugar onde sempre se faz um pinhão na chapa, um quentão no inverno. Na minha casa não falta uma boa polenta com salame frito, com molho de frango, com leite frio. Fubá. Sopa de batatinha com farinha de trigo torrada, pelotas cozidas (uma espécie de massa com salame, uma delícia!), bolo de duas cores, cuca com carne assada. E batata é um alimento essencial para todos os dias da semana: no purê, fritas, na maionese de domingo, cozidas com sal...

Coração? Não bate uma vez só na vida, nem apenas na chegada ou na despedida. Tem coisas que ficam na pele, como a tatuagem do meu braço e a lembrança da terra, mesmo quando escritas com idéias pré-determinantes.

O paraíso subtropical de mata de araucária, não é privado. Rasga-se o corpo, elemento desnecessário. Dele se tem uma versão florida, em que não podemos esmiuçar os detalhes, e nem reduzir apenas dentro de uma grandeza física, biológica, matemática, poética, etc. As reformas são sempre niilistas. Estas palavras não as representam por completo!